Poesias y prosas oscuras

Detrás de los cuadros de la belleza, detrás de la belleza en vida, me guardo la caricia de tu rostro, y ofrezco esta mano, bendecida por el. Remontas tu piel desnuda en el viento, te refrescas en verdes lagunas de césped primaveral, todo en su esplendor, la naturaleza y tu. Desde lo lejos, hermosas aves te envidian, la hermosura de tu ser, apaga cualquier intento de la primavera, opacan a las flores mas bellas, lo frutales mas deliciosos. Lo que toques, florecera, lo que evites, perecerá. Corriendo por una lejana pradera, un paisaje destruido por una roca sobresaliente, tu atención, es alertada. Te acercas y observas. Si, es quien has rechazado hace un tiempo atrás, no recuerdas nombres, aun menos rostros, te sientas junto a la piedra y recorres tu pasado, allí esta el, allí estas tu, ignorandolo. Y ahora el yace aquí, a tus pies, como lo había deseado. Tu no ignoras su nombre en roca, ha ganado, ha logrado que lo observes. Ríes, y hasta has desprendido una lágrima, mas que nada ríes,

Redúcete a nada primero, y pregúntate, conoces algo de ella.? Filósofos en interminables luchas banales Concluyendo en nada más que absurdos. Historia que nunca ha de terminar. Nada sabes y deseas tu forma natural. Luces muertas, un cuarto helado, sonido de calles desiertas, pequeña respiración, quiebre de tus rodillas, lloras. No estás solo y eres consciente de eso, alas, que ocupen el lugar de pesados huesos, levitar, no caminar sobre este suelo manchado de sangre. Saltas de un lado a otro, no puedes volar, llevas sangre en tus pies. No eres capaz de lograr el día desde la noche, te vuelves insignificante, débil, impotente, Lo sientes, lo lamentas, arrancas tu corazón en señal de tristeza. Dan su espalda ante ti, y tu solo quieres volver. Volver a tu lugar, tu forma, tus rodillas contra tu pecho. Lloras.

Desarraigado, golpeado. Visiones ajenas. Cuerpo utilizado. Camina por senderos de negro cielo, cae, precipicios irreales. Corazón sangra, agua arde. Mirar y no verse, hablar y no escucharse amar y no saberlo. Cuanto más aun, de esta terrible farsa? se ha congelado el fuego? han drenado los mares?

Donde ha ido la palabra, aquella que merodeaba oscuros lugares, para luego, volver, y sembrar en alguna mente, paraísos u infiernos, que mas tarde caerían en un pedazo de papel. Donde han ido a ocultarse?. Demasiado obscuras eran ya, y en esta espesa noche que cae cada día, es inútil buscar. No comiences con la misma, pues te llevara al camino de blancos cabellos, tajos en tu piel y una locura sin retorno. Que solas aparezcan, ya que, son los fantasmas de nuestras mentes. Se irán, se volverán más bellas, mas sarcásticas, con doble filo, mortales, pero bellas al fin. Cuando así, retomen el camino, las tomaras y plasmaras en el blanco papel sin razón, una especie de vida, una fabula, la historia más obscura, bella en su completitud, algo que odiaran, que amaran. Y que al final, en el punto que decide la muerte de tu obra, pero también su nacimiento, aborrecerás, ocultaras y querrás deshacerte de ella. Mas no asesinarla, llevarla a todos los ojos. Y que ellos absorban esa pintura de pala

..y un día, nace el poeta. Gracias Jim, gracias. En tu efímero paso por este mundo, dejaste tu marca en miles de personas. Lograste tu cometido, y los que aman tu poesía, seguirán manteniendo vivo tu legado. Gracias. Por siempre joven, nunca envejecer, eres el ser inmortal de todas nuestras mentes.