Las manos que rozan, frías y despiertan al cuerpo, no existen, no tienen cuerpo, no son manos, repasa los limites en su mirada, ya ve cada vez menos, no ve el abismo, en el cae, no ve, no entiende donde está la línea que lo define, camina, pero se mueve hacia atrás, arrastra pesadas cadenas, sangra su cuello, el aire duele, entrecortada respiración, camina y llora, fatídicos finales se encienden en su mente, el paisaje es rojo, mas no anochece, no amanece, es rojo es la sangre en esos muertos ojos, muere, pero aun habla, preguntas, y más preguntas, asustado ahora corre, el corazón así lo dicta, el cuerpo obedece, su cabeza se interroga, hay un sonido, y sabe que es, sabe que significa, son las trompetas de las que hablaba aquella historia, cada vez más fuertes, más cercanas, ya no corre, solo se arrodilla, el ultimo sonido que escarban esos oídos es el del aire siendo cortado por la daga que ciega, ya no más el sol en