Sabe

Cantaba

y luego lloraba,

sus lagrimas

de manera alguna

mantenían el ritmo

de la canción ya enterrada.

Enfrentaba la noche

se rendía ante el frio

sin saber el camino

de su mano se iba

y la noche

ofrecía sus brazos.

El cuerpo vacío

como esa plaza

en un otoño frio y ventoso

solo los gritos del viento

y los rayones en sus manos

escribe en sangre

pues no sabe

si todo se borrara

o se olvidara.

Natural, real,

no por tanto tiempo

no

otra vez el sol golpea a sus espaldas,

traicionero,

ya la obscuridad es su manto,

allí en el viejo banco

se acurruca y vuelve.

Vuelve

y canta y llora,

pero su vuelta

es el nunca jamás

volver.

E.I.

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