Dos. Demasiadas manos agitándose además. Dos. Sangre. Los demás, diferentes. Humanos de jardín. Mismas venas. Valores. La vista, el oído. Engañan. La soledad juega sucio. Humedece la roca. Nubla los sentidos. Tanto perdido. (?) Seguía tus pasos y cortaba mis venas por ti. Los demás, que decir. Nada. Los odiare un momento. Y luego olvidarlos. Seres históricos han devorado a sus hijos. Traiciones y tragedias en libros sagrados. Entonces tu puñal, no es nada. Es solo una mancha en este mundo de traiciones. No existe. Y tu tampoco. Has muerto. No soy el asesino. Solo he cerrado mis venas.
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Donde quedamos, luego de este temporal asolador? Has pensado que, quizás la realidad, ha claudicado ? Que no somo mas que meras respiraciones en un mundo inexistente? Que fuimos polvo, que lo somos, y este viento nos ha devorado. La eternidad se nos ha presentado, solo cabalgáremos el viento. Dime , te sientes en la tierra? Sientes su abrazo falso y frio ? Distingues entre aquel que desea lastimarte y el que busca respuestas? Puedes?. Ves mas allá ? Has abandonado entonces este lugar de espinas y metal. Eres algo mas, mejor, ahora ERES. Ves lágrimas en una cara familiar. Te acercas, y ves, en pinceladas de rojos y negros, aquel que fuere tu cuerpo. Deseas llanto, no existe allí . Deseas dar consuelo, pero no existes aquí .
La Muerte ES la MUERTE, nadie va a contradecir esa verdad. La vida, existe? La vida es esto que "vives"? El día , la noche. Dormir, despertar. Amar, odiar, matar y dar a luz? (1) La vida ES la muerte. Solo estamos dormidos en esta antesala. La Muerte no engaña, solo ES. Sin ambiguedades . Sin ilusiones, ni sueños, ni pasiones. La vida, miente demasiado. Engaños, sueños jamas cumplidos, ilusiones rotas, pasiones en la pira de las tristezas. Luego, obscuridad. Angustia. Vives día a día ? o solo mueres un poco mas ? ------------------------------------------------------------------------------------------- (1) En mi opinión , y solo mía . Como ya lo he expuesto anteriormente, el dar a luz es lo mismo que matar. Es dar una muerte a esto que llaman "vida" . Un ser humano mas sentenciado a morir. Se nace a la muerte, y así todos estamos en este limbo, esperando, por el momento final. Y en el proceso, pasan nuestras pasiones, nuestros seres amados (si los hubi...
A cada paso, (un recuerdo infertil ) un mirar hacia atrás , el sentimiento de la ausencia. Es abominable este páramo , guardo mis ojos en una bolsa, tan solo, para no llorar. Ahora en sinuoso caminar me muevo. Ha de ser de noche, ya no quema esta piel, creo que he de descansar, arranco mis pies, junto a mis ojos, los acomodare. Tropiezo, y caigo. Me a r r a s t r o cual gusano. Descansen mis pies, duerman mis ojos. Sangren mis brazos. El camino no ha de ser el mejor, no ha de faltar demasiado. Ya casi. Aire, he llegado. mis manos no tocan piedras, ni tierra. Saco mis ojos para deleitarme. Aquí estoy. Si, es cierta esta historia. Mi dolor no ha sido en vano. Guardo mi bolsa, lanzo lejos mis ojos. Que ellos me guíen , allí iré .
Cancion
Deseo desaparecer. Saltar, el vacio es bello. Donde estarás , allí en el aire. Sera tarde para mi? Espera llegare. Sonríe . Espera llegare. Sonríe . Abriré tus ojos, cuando tus brazos estén al borde. Mojaras la alfombra de rojos la gente me rodea. Donde estarás , allí en el aire. Sera tarde para mi? Me he cansado de este sueño, no puedo despertar. Espera llegare. Sonríe . Espera llegare. Sonríe . Viajamos en este vehículo desconocido verde que abunda. De pronto solo negrura, donde te has ido? Donde estarás , allí en el aire. Sera tarde para mi? Esperame llegare, no sonríes . Esperame llegare, te marchas.
Que responder, si se dice que el poeta, o el aspirante a tal, titubea. Que sus lineas son turbias, sus palabras balbuceos. Todo lo que diga, o escriba, o incluso los ademanes utilizados al hablar, deben ser decifrados , tomarlos de a partes, descompuestos, utilizar, quizás otras palabras, y armar así nuestras respuestas, nuestras oraciones, nuestras interpretaciones. Has venido ha buscar la comodidad de la palabra, ante quien no la tiene, aun, ni siquiera para el. Lo insultas y rebajas, ya que solo crees que son solo palabras sin sentido. Y que has de hacer tu parte para transformar este palabrerio en algo sensato para ti. Que fácil es obtener respuestas a todas las preguntas sin esfuerzo alguno. Te has preguntado porque recurres al poeta?; y no al matemático ?, al medico? a cualquier otra persona en tu circulo de perfección científica ?. Tu mismo buscas, el palabrerio . No buscas la facilidad. Tampoco la dificultad de los profesionales de las ciencias exactas. Buscas la interpret...