Poesias y prosas oscuras

Nada es como lo ves, cuando las llamas evaporan las pequeñas nubes sobre tu cabeza, todo es una broma, una, de mal gusto, las atrocidades le causan gracia, de su boca se resbalan trozos de algo que fue musculo vital, carcajadas se escapan, yacen cuerpos desparramados por todo el desierto de tu amor, alienados, perfección, maldición, en tronos de cadenas y huesos, almohadones de podrida carne, almas, escarabajos, pequeños demonios, hasta Abbadón que anidaba por ahí, escapa, pateando huesos, lleno de ira, pues has robado su cueva, ya no quieren permanecer allí, pues saben, son inmortales, pero, si los besas, el desierto los reclamara, la broma ya no es broma, y esos cuerpos desagradables y perecederos, giran en el viento de tu desierto, gritas, llamando a carne virgen, otra vez ataca el hambre, otra vez, la sed, y se, que es mi jaula, la siguiente en abrirse, pensé rápidamente en el principio del fin, antes de nacer, nadie quien me salve, pero ya he si...

Caos, creación, la locura abre sus brazos sí osas pensar en la absoluta nada, que todo lo era, todo, antes de esto. Miles, millones, más y más, pequeñas y grandes creaciones, simples, complicadas, estáticas, creación, poco que explicar, pero de entre todas ellas se destaca esa luz, brilla aún más que el sol brilla más aún cuando la luna acaricia el mar, empujándolo a crecer, a elevarse, y tomar para sí, las barcas desprevenidas, se destaca, acércate. Remando las mareas, moviendo murallas de tierra, la luz que guía, no podrás extraviarte, cerca se ve, allí esta, su luz, brillo fuera de este mundo, no ciega, puedo verla, duerme. De todas las creaciones, te alzas por sobre ellas, y eres mortal, tu luz hipnotiza, eres un sueño, pero mi mano dice lo contrario, los ojos abiertos y la sonrisa me inmovilizan, te acercas, y sin hablar, tus labios responden a los míos, todas esas preguntas inútiles, silencio, solo la respiración, abiertos mis ojos ...

Creatividad violenta, el resto de su llamado cuerpo, se endurece y estalla la carne se retuerce hasta ser arena roja las gruesas gotas atraviesan siete pisos, allí, es un infierno, el de su mente, el de su aceptación atragantada, puños en su garganta empujan y empujan explotan los ojos (no, no, ellos solo acariciaban tu belleza) inocentes, ellos, la tristeza es profunda, una noche sin estrellas y la nueva luna devorada por lobos, esos, que, al asecho, noche tras noche esperaban por este desenlace. Ciego, un cuerpo desencajado, piel, un abrigo en tu cuello, ríos de perlada sangre flotando en un abismo ¿Quién la beberá? ¿O el infierno de tu risa lo hará? Aquellos labios que reposaban en mi rostro, perros tironeando por la mejor parte, ya nada queda, la carne la has destrozado. Mi alma, una vez más, ha huido, recorreré los limbos, observare desde arriba (desde abajo) buscando por ella, y así abandonarlo todo, se que así podre los recuerdos aniquilar,...

Mi final, por mi El día en que morí, una persona, con el don de una voz celestial con pinceladas infernales, repetía una y otra vez “undead, undead, undead” y seguido a ello, “loverman, loverman, there's a devil waiting outside your door”. Traducido, seria algo como, “los que no mueren” o “muertos vivientes”, y la otra oración seria “amante, amante, el diablo está esperando ahí afuera”, se entiende bastante bien. La música, las voces, los retratos de cada momento vividos, sin ella, muerto hubiera nacido, la música para vivir, la música para morir. Todos te abandonan, ella no. Prefiero una suave melodía, a los llantos de vidrio verde de tantas personas alrededor. Estoy muriendo (estoy muerto), pero oigo, huelo, veo y siento. Usted, si, Usted, a la que le arruine sus horas libres, puede retirarse, el aire esta enrarecido, y de seguro es por Usted. Retírese. O dicho de mejor manera, váyase por el camino de su propia mierda. Muerto viviente, amante, y un diablo dando vuelt...

Golpeando tambores con huesos de sus víctimas, el sonido se asemeja al dolor. En voz alta lloro, la coraza se ha rajado, y se desmorona, cuesta abajo ahora, la carne duele, el guerrero detrás, valiente de tantas batallas, ya no lucha, le han sembrado sentimientos, comienza a degradarse. Sabios de túnicas rasgadas tuvieron la visión, en dialecto secreto la pasaron de espectro a demonio personal, el guerrero, aun reía, ahora, en voz alta, rasgados gritos, se arrepiente. Sentimientos, devorando su alma, abriéndose paso hacia afuera, la fuerza es hacia abajo, presión, más presión, allí, la sonrisa bañada en sangre lo espera y lo besa, doncella que lo eleva, en la profundidad del infierno, bebe la última gota de su sangre succiona su alma, se relame y espera, otro guerrero incauto caerá, y la destrucción, es inevitable, sabios visionarios saben de falsas esperanzas y demonios vestidos en blancas sedas,...