No he de poder escribir,
no tanto ya
como antes,
¿por qué preguntaras?
pues porque muero en cada línea
en cada palabra
en cada letra.
Sin embargo
mi vida es escribir,
escribirte,
escribir.
Paradoja que no entiendo,
pero siento,
pues me desintegro en cada palabra,
se retuerce el alma,
me requebrajo
como vieja pintura.
No puedo escribir,
pero lo hago,
aunque sé que muero,
y respiro también,
aunque sé que muero.
Escribo quizás menos que ayer,
no sé qué será mañana,
no me pidas poesías,
pues dejo en ellas mi piel,
no me pidas letras,
pues caigo a pedazos
en cada trazo.
No me pidas,
pues seguiré escribiendo igual,
se que es lo que pasa,
pero no puedo dejar,
comencé hace tiempo atrás,
y no puedo ya,
dejar.
He nacido también,
y hasta hoy no he dejado de respirar,
y así como del aire he de necesitar,
también de la escritura he de respirar.
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