Poesias y prosas oscuras

A cada paso, (un recuerdo infertil ) un mirar hacia atrás , el sentimiento de la ausencia. Es abominable este páramo , guardo mis ojos en una bolsa, tan solo, para no llorar. Ahora en sinuoso caminar me muevo. Ha de ser de noche, ya no quema esta piel, creo que he de descansar, arranco mis pies, junto a mis ojos, los acomodare. Tropiezo, y caigo. Me a r r a s t r o cual gusano. Descansen mis pies, duerman mis ojos. Sangren mis brazos. El camino no ha de ser el mejor, no ha de faltar demasiado. Ya casi. Aire, he llegado. mis manos no tocan piedras, ni tierra. Saco mis ojos para deleitarme. Aquí estoy. Si, es cierta esta historia. Mi dolor no ha sido en vano. Guardo mi bolsa, lanzo lejos mis ojos. Que ellos me guíen , allí iré .

Deseo desaparecer. Saltar, el vacio es bello. Donde estarás , allí en el aire. Sera tarde para mi? Espera llegare. Sonríe . Espera llegare. Sonríe . Abriré tus ojos, cuando tus brazos estén al borde. Mojaras la alfombra de rojos la gente me rodea. Donde estarás , allí en el aire. Sera tarde para mi? Me he cansado de este sueño, no puedo despertar. Espera llegare. Sonríe . Espera llegare. Sonríe . Viajamos en este vehículo desconocido verde que abunda. De pronto solo negrura, donde te has ido? Donde estarás , allí en el aire. Sera tarde para mi? Esperame llegare, no sonríes . Esperame llegare, te marchas.

Que responder, si se dice que el poeta, o el aspirante a tal, titubea. Que sus lineas son turbias, sus palabras balbuceos. Todo lo que diga, o escriba, o incluso los ademanes utilizados al hablar, deben ser decifrados , tomarlos de a partes, descompuestos, utilizar, quizás otras palabras, y armar así nuestras respuestas, nuestras oraciones, nuestras interpretaciones. Has venido ha buscar la comodidad de la palabra, ante quien no la tiene, aun, ni siquiera para el. Lo insultas y rebajas, ya que solo crees que son solo palabras sin sentido. Y que has de hacer tu parte para transformar este palabrerio en algo sensato para ti. Que fácil es obtener respuestas a todas las preguntas sin esfuerzo alguno. Te has preguntado porque recurres al poeta?; y no al matemático ?, al medico? a cualquier otra persona en tu circulo de perfección científica ?. Tu mismo buscas, el palabrerio . No buscas la facilidad. Tampoco la dificultad de los profesionales de las ciencias exactas. Buscas la interpret...

Cree, Ipso Facto , vivirán . Olvida, cenizas en el aire nacerán . Las fuerzas del pensamiento. Harán nacer, dejaran perecer. (Sin remordimientos.) Perecen, renacen. Creencia, olvido. Perdida de Fe. Desconcierto en momentos de profunda tristeza. Necesario. Duerme. El sueño, como tal, nace y muere. Partes, sobreviven, suficientes, para la reencarnación . Creer, olvidar. (Sin remordimientos)

En el lugar donde no ha amanecido, en el lugar que conoce de lunas. El sabor de la tierra es fresco pastosa, arenosa al tacto. Estaré allí , muerto, vivo, esperando la lluvia, el sol, la luna. No sabría decirte sobre los sabores, aquellos que siente el niño concebido, pero, no existe luna, ni sol o lluvia. Morir es nunca haber nacido? Nacer es morir al primer respiro? Nacer es paseo en museo de crueles pinturas, las cuales se deterioran a medida que caminamos por sus obscuras galerías ? Respuestas, miles hay. Como otras están ausentes . Solo queda la ida y ese pensamiento que nos domina, que nos hace dudar.

Destino, cumbres rocas, ramas secas. Restos de cadáveres en los caminos, elevaciòn . No divisar un final. Tierra frontal. Y azul, techo. Senderos, desechos. Sientes? Descuido, y estarás lejos de aquí . Marcas tu camino. Estas aves devoran tus rocas, no regreso, no final. Ves? Sientes? Nacido hace millones de años. Y es joven. Aun vive. Cansancio , agotado, descansas. Rocas, o que?. No interesa. Profundo descanso. Sueño, sudor. Pesadilla devora sueño. Despertar y caminar. Allí , donde se acaba la tierra. Todo es cielo. Sentado, entre verdes emanaciones de la tierra. Dale tu mano, y escucha su historia. Dejate dormir. Tal como lo hacías como eras niño. Renacerás . Niño.

Ultimos dias , invierno ha de ser. Frio recorre el cuerpo, manos blancos, requebrajadas . Ultimos dias , golpeo esta cabeza en el madero recuerdo de que esta la vida presente. El dolor recuerda al cuerpo. Cuerpo vive, alma, mente, mueren. Pensamientos, vagan. Habitacion repleta de ellos. Nadie soy, nadie eres. Aqui estamos. Nadie espera. A nadie esperamos. Todos habran saltado las cercas. El sonido de los jinetes es ensordecedor. He cortado el sentido, los ignorantes que me rodean lo han logrado. Ya no puedo escuchar. Te necesitaba a ti. He caído en helada habitación . Parece un invierno, pero el sol sale cada vez. Aun de noche, como he de conciliar el bendito sueño que me embriaga. Aquí espero , entre estaciones. Entre jinetes, entre mantos negros, aun escucho dementes risas. Sigue sentada en la chimenea , no es mi tiempo de cabalgar.