Todo

Amigo mío,

cede a mis manos,

a mi pluma,

solo dos hojas de papel,

y en ellas resumiré tu paso

todo eso que llamaste

“vida”.

No miento cuando digo,

que todo se transforma

en una gran mentira,

una maliciosa broma,

podemos apreciar el mal gusto

del que con ellas juega.

Quisiera no cuestionarme

por qué sonrío

por qué respiro,

si aquí es donde no prefiero estar,

y tú,

con tus historias de finales felices,

me enfermas,

empalagosos finales

La muerte, tu final, el mío,

nada más apreciado por la vida

que la inminente llegada de ella,

en sus sedas,

con los rostros que deseas ver,

las palabras que tus oídos ansían escuchar,

y el brillo final

expulsando todo de ti.

Nada queda, nada te llevas,

eres un final mas

en esta broma infernal,

siempre dejando vida,

respirando muerte,

futuros borrosos

que sabes no existen,

entonces…

¿cederás tus dos hojas?

¿querrás ver escrito lo poco

que es tu todo?

E.I.

http://poesiasoscuras.blogspot.com.ar