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La nada, el vacío, todo lo corrompe, lo destruye primero, luego, lo absorbe todo. Allí en la colisión de los pensamientos, de los tiempos, tu, eres quien grita, desesperados gritos, más y más fuerte, como te ha destrozado esta vida, gritas, pero nadie escucha, la nada es absoluta, tus gritos se ahogan en ella, ni siquiera llegan a tu puerta, no pueden, dudo, que algo salga con vida de tu garganta.
Acosado por las mañanas, las horas, las noches, que antes soñabas, y ahora hieren hasta los huesos. Temes la confrontación, nadie puede salir vivo de ella. Nadie.
El abandono, el dolor en tu pecho, y tu cara cayéndose a pedazos, sientes el frio calar tus huesos. Te has secado de lágrimas, pues en cada deseo de hacerlo, notas que este estado, este limbo, te ha consumido hasta eso, hasta una miserable gota de agua de tus ojos.
¿Los sueños? Ya has olvidado lo dulce de los sueños, solo quedan algunas amargas pesadillas. En ellas todo se vuelve loco y endemoniado, fuera de tono, no hay más finales felic…

Partes

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Nada,
obscuridad absoluta, ni siquiera un pensamiento, una idea, no existencia absoluta explosión la luz la tierra sudor colores, agua, día, noche correr y jugar caer y levantarse tocar, ser tocado dos, pensamientos, alegría, tristeza, el eterno caer una mano, y aún falta algo.
Fuego carbonizado papel, cenizas, recuerdos y lloviznas más que todo menos que nada tierra humedad falta algo, nunca ya vendrá agrietadas manos, frentes fuego aire apagados sentidos ahogo inyectados ojos soltar la mano no más fuerza viento solo viento ceniza solo cenizas en el viento.
E.I.
poesiasoscuras.blogspot.com.ar

Agujas

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Movimientos,
suaves roces,
nada tienen que ver
con la voluntad
de este cuerpo,
de alguna manera,
parte de esta frágil y precaria carne
se mueve.

Frías manos,
las de un soñador,
el que sueña despierto,
el que vive dormido,
el que vive
día a día
su muerte tan ansiada,
su escape de esta prisión al aire libre,
en donde la libertad
no es más que una palabra,
una mala palabra,
una mentira,
esa libertad, existe,
solo en las mentes tan poco desarrolladas
de muchos de los que vagan por los paramos
de esta cruel tierra,
bañada en sangre,
que tantos evitamos ver,
hasta que nos ahogamos en ella.

Pero siempre se cruza la imagen
la que un principio creí,
era un maldito reflejo
una imagen fantasmal,
luego del roce de mis dedos contra
tu suave piel,
solo pude pensar que
era una cruel broma,
como tu abandono.

Para el asombro de mi tacto,
el asombro de mi mente,
ojos y todos los sentidos,
estabas frente a mí,
esperando no sé qué,
pero tuve el regalo de tu sedosa piel
en mis manos,
fue para mí,
como la…

Nieve

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Desgarrador frio
que hiela tu carne
y enloquece
pues tu corazón
puede mas
su frio puede más.

Tal vez
una vez
fue un acogedor corazón
no ahora
no mañana
¿ayer?

Amargos los recuerdos del invierno
que tan feroz llega
tan tímido se va,
maldito invierno-infierno
hermoso a la vez
pero esas valijas que cargas
aun me destrozan.

Desnudo
solo carne y huesos
me ahogas
dibujas puertas en la nieve
blanca muerte
volando en un recuerdo
en una mentira
me desgarras
y me hundo, me hundo
en tu blanco vientre.


E.I.
poesiasoscuras.blogspot.com.ar

Sensaciones

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Sensaciones,
aquellas, que nos dejan pasmados, sensaciones, que saben a muerte. Sensaciones, que nos estremecen hasta los huesos.
Un trozo de sucio papel, hay vida en el, la hay, alguien ha plasmado sus pensamientos en el. Pero algo muerto, para aquel, que solo ve un sucio trozo de papel.
Dolor para el que ha dejado caer sus demonios en el, sufrimiento al leer, lo que tanto mal le ha hecho, sosiego y calma luego de desprenderse de todo eso que lo mantenía prisionero. Todo aquello que lo invadía y enterraba.
No queda nada dentro. Solo queda ese vacío, que permite, en ocasiones, conciliar el sueño, un vacio que no tardara en alojar otra vez, a esos fantasmas, pasados, futuros, y aquellos que mas quiebran sus rodillas, los presentes.
Una nueva hoja en blanco, única cura, tantas caras alrededor, y ninguna puede ayudar, solo ese trozo de papel, muerto para el que no ve, vivo para él, que le entrega partes de su vida. Muerto luego, cuando lo hace a un lado, cuando lo arroja en la montaña de papeles.
No existe más en él, e…

Paciente

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Paciente,
paciencia, sentado, o de pie, paciente, deseando saber si esto es un juego, tu juego.
Tocando el viento aquí, en verdes campos, engañado por imágenes, no es esto real, es parte de un diabólico juego.
Fe deteriorada, la locura es normal, la mentira es la verdad, el cielo no es azul la sangre es la lluvia lluvia en la que te mojas.
Temeroso cuerpo, agrietándose, paciente aun, no sabe bien si es un juego, un maldito juego, una horrible prueba.
Debe serlo, aun la cordura permanece sin embargo, los colores cambian, las nubes caen y los ríos enrojecen, ya no habrá agua que beber.
Ha salido el sol, tu sol, pero aquí todo es negro, negro, negro y fuertes rojos, me baño en tu negrura, las voces llegan desde lejos, pero están aquí.
Ruegos, susurros, gemidos, no hay felicidad en ellas, solo dolor, profundo dolor.
Ya la paciencia se ha ido, dime si es un juego, si es verdad, mi cuerpo esta hueco, pues mi alma ha muerto, arrastrada por tu obscuro mar, dolor de la carne,
Temprano, demasiado, para un día no tan especial, ni tan diferente a los demás. Casi sin darte cuenta, inmerso, ya estas, en la multitud. Puedes sentirte menos que nada, más que todo (eso nunca ha sucedido aun). Pensar y luego existir dicen, bueno, en nada pensabas cuando despertaste, no existes entonces, por suerte. Inadvertido caminas entre ellos, esquivando a cada uno que se acerca demasiado, no quieres rozarte, mucho menos, chocarte con uno de ellos. Y mucho menos aún, tener que hablar, ya sea para ofrecer o aceptar una disculpa.
Caminan en línea recta, quieren destrozarse, ojos en sus objetivos y a empujar todo lo que se interponga. Indiferentes rostros. Miles.
Los aborreces, a todos, y luego recuerdas que eso no está bien, que odiar, es también un sentimiento, y tú no has de permitirte sentir nada, ni siquiera odio, tan solo debes ignorarlos, borrarlos. Así, la calle, se hace más amena, menos depredadores, quizá hay varios ocultos, pero temerosos de mostrarse, ya que no perciben temor,…