26 ago. 2007

En el lugar donde no ha amanecido,
en el lugar que conoce de lunas.

El sabor de la tierra es fresco
pastosa, arenosa al tacto.

Estaré allí, muerto, vivo,
esperando la lluvia, el sol, la luna.

No sabría decirte sobre los sabores, aquellos que siente el niño concebido,
pero, no existe luna, ni sol o lluvia.

Morir es nunca haber nacido?
Nacer es morir al primer respiro?

Nacer es paseo en museo de crueles pinturas,
las cuales se deterioran a medida que caminamos por sus obscuras galerías?

Respuestas, miles hay. Como otras están ausentes.
Solo queda la ida y ese pensamiento que nos domina, que nos hace dudar.

1 ago. 2007

Destino, cumbres
rocas, ramas secas.

Restos de cadáveres en los caminos,
elevaciòn.

No divisar un final.
Tierra frontal. Y azul, techo.

Senderos, desechos.
Sientes?

Descuido, y estarás lejos de aquí.
Marcas tu camino.

Estas aves devoran tus rocas,
no regreso, no final.

Ves? Sientes?
Nacido hace millones de años.

Y es joven.
Aun vive.

Cansancio, agotado, descansas.
Rocas, o que?. No interesa. Profundo descanso.

Sueño, sudor.
Pesadilla devora sueño.

Despertar y caminar.
Allí, donde se acaba la tierra.

Todo es cielo.
Sentado, entre verdes emanaciones de la tierra.

Dale tu mano,
y escucha su historia.

Dejate dormir.
Tal como lo hacías como eras niño.

Renacerás.
Niño.

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