30 jun. 2011


Antes del final,
deseo decirte verdades,
aunque este deseo es tan poderoso,
no lo hare, cerrare esta boca mía.

No despojare a tu mente del sabor,
ese que da el conocimiento.
El secreto de la experiencia
reside en descubrirlo todo por ti  misma.

Antes de dejar el espacio que ocupo,
limpiare mis pensamientos.
Dejare todo lo que alguna vez desee.
Desgarrare a todos aquellos que alguna vez me dieron amor.

Limpio, antes de darte la espalda y caminar.
Limpio de ataduras y sentimientos.
Limpio de los demás.
Dejare todo a los pies de la hoguera.

Lo material, los sentimientos,
todo ardera en el mismo fuego, purificador.
Todo ardera, excepto por una cosa,
guardare algo para mi partida.

Sentado en la vieja silla,
mirare sin titubeos aquel espejo por última vez,
derramare mi última lágrima,
llorare mi despedida, y será todo.

Antes del final,
caerá una lágrima,
será la propia,
y se evaporara antes de caer.

12 jun. 2011


Caminas sobre fríos charcos
de lágrimas,
vas tocando el aire en la obscuridad
tus ojos han sido castigados
la luz se les ha negado.

No detienes tu andar,
no sabes dónde te encuentras
tocas las paredes
húmedas por la sangre
que ha brotado cuellos inocentes.

Eres inocente?
Pronto lo sabrás,
tus ropas mojadas por el sudor,
frio sudor, el temor puede más.
Lloriqueos inútiles.

No creías en intervenciones,
y es eso lo que ahora esperas,
no creías en los brazos del guardián,
ahora los deseas.
Deseabas escapar y lo hiciste, no hay vuelta atrás.

No responden a tus gritos,
tus llamados de piedad,
te observan tropezar,
tocas el suelo con tus manos,
puedes sentirlo vibrar.

Eres inocente?
Nadie lo es,
un susurro, un último sollozo,
una ultima bocanada de aire,
vuelve a ti, por última vez, la luz,
solo para darte la imagen de tu final.

2 jun. 2011

Llamese


La tristeza que consigo trae la cercanía de la santa muerte. El dolor que produce cada gota derramada, malgastadas, de todas maneras estas ya en nuestro hogar.

No es el momento agradable que creías iba a ser. Todo es sombras, lo inmóvil cobra vida, el tiempo se acelera, se mueve, espera, todo esto mientras descansas entre acolchadas sedas blancas. Es bello aquí, pero ese tiempo que corretea a tu lado, se encargara de destruir la última belleza que admiras.

Recuerdos, o lo que aquel viejo espejo te devolvía al presentar tu desgastada imagen, no encolerices en su contra, el dice la verdad, y en la verdad hay predicción.
Solo que es insoportable ver la verdad de la imagen.

Como no he de cuestionarlo todo, como no dejarme llevar por este torbellino de gigantesco ira. Todo es una broma, o un mal sueño.?
Que es esto? Darnos todo y de a poco reclamarlo hasta agotarnos y dejarnos exhaustos en una cama de hospital, rodeado de personas que no reconocemos, ya que hasta la memoria es reclamada.

Caer no es doloroso, lo peor es verse caer y saber  quién es el autor de esta caída, he ahí el nacimiento del dolor.
                   
Das el sendero, que infinito se presenta, y en lo que se ve, nublamos las miradas. Pero este camino tiene final, y tantas veces se presenta inesperadamente, dejando así nuestras maletas en el camino, con sueños, con deseos.

Que la vista sea lo primero en perecer, por favor, o dormir por miles de años, no desea ver el deterioro de estas paredes, el palidecer de las luces, lo blanco volverse amarillo.
Perfectos paisajes, verlos de un momento a otro en áridos parajes.
Es que estamos obligados a verlo, quizá sea por eso, que en el final se nos ofrece un respiro de lucidez. Para ver nuestros despojos, de lo que alguna vez fuimos?
Qué extraño que me resulta todo esto.
Qué extraña que es esta forma de vida.

A la deriva, gritando para ser vagamente guiados, hasta que finalmente nos perdemos.
Mi imagen ha sido robada por aquel viejo espejo. Destruyan todo aquello que robe
la imagen de lo que he sido.
Todo se deteriora. Lo que amaba, si es que no me equivoco en el sentimiento, se ha ido. Y yo debo irme también.

En salón que desde aquí veo, la dama, sentada y sin nada que decir, espera. Solo unos minutos.
El aire evita acercarse, ya no me pertenece. He de dejar a otro mi espacio.
Exhala, no te pertenece.
Mal sueño. Nacer, crecer, desintegrarse.
Ruego a quien ocupe este lugar que abandono, que dude y cuestione todo lo que se presente en frente a sus ojos.
Es esto una pesadilla? No.
Es una ejecución, la propia. Soy el actor y el espectador.

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