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Mostrando las entradas de abril, 2017
Efímero es el deseo, no el tiempo, el es eterno, son nuestros cuerpo los débiles.
Escupidos en la tierra, sin ninguna intención de salvarnos, hormigas en una granja, mientras un malévolo niño nos quema con su lupa.
La misma luz, que sigue nuestros pasos, esperando un desliz en nuestro pensamiento para acabarnos por siempre. En eterno fuego, la piel se derrite.
Vulnerables a la soledad, al tiempo, a los sentimientos. Nada, somos nada.
Insectos. Menos. Nada. Temerosos a nuestra sombra, buscamos en brujos y alquimistas el perdón y el fin de los miedos.
Inútiles a la tierra, no nos necesita, solo estorbos,
ven niño, acaba todo esto de una vez.
E.I. poesiasoscuras.blogspot.com.ar

Otro camino

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Desde lejos ver
los desbastados caminos que solo hacia un final pueden guiarme, recorrer con mi vista el vasto y maldito lugar, desde lejos voces me irritan dientes rechinan.
Agua reflejando mi ser, agua que cae agua que no puede limpiar estos caminos, miradas al costado cuchillos sobre mí, idas, vueltas, la palabra es la misma, el infierno se adueña de los descansos, enfocarse en seguir, lanzas apuntan a mi espalda, el regreso es impensable, solo queda seguir, seguir.
El piso, bajo mis pies tiembla, las voces, las miradas, las filosas armas, jamás los he dañado, y aquí, me hostigan a seguir por un camino que me consumirá, me dan su odio, lamen mi sangre de sus manos, mi sangre.
Jamás he bebido de sus pozos, ni he comido de sus animales o de sus huertas, jamás he jugado, ese, su juego mortal, ni les he deseado nada, ni el bien, ni el mal, quizá fue eso, el ignorarlos, y ahora, esto, este camino, este marchar, voy hacia donde termina el día, voy hacia donde cae el sol, voy a creer que he de poder volar.


E.I.
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Disfraz

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Días desnudos, olvidados,
noches aún más, todo llega de manera imprevista más sin sobresaltos para el que espera. Sin saberlo, espera, siempre.
La muerte te llegara niño, no necesitas llegar a ser anciano, la muerte llega, disfrazada, de bella dama, de niño, de amigos en noche de juerga, de lo que quieras imaginar, tu última mirada al mundo, será lo que quieras imaginar.
E.I.
poesiasoscuras.blogspot.com.ar
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Afuera está sucediendo,
mi interior ha sido arrasado, coronas de flores podridas sobre mí. Estaba antes en mi mano, y se desvaneció.
Polvo cubriendo mi cuerpo, cegando mis ojos. Estas a mi lado, me dejas a la deriva.
Poseedor de nada, todo se lo ha devorado el viento, el silencio es doloroso en ocasiones. Arrastro este saco de huesos hacia ninguna parte.
Qué es esto que siento, sol quema, luna sangra, soy atravesado por las almas que vagan en el purgatorio.
Herido de muerte, todo se ha perdido, he perdido la capacidad de sentir.

Se han robado mis lágrimas, jamás podre demostrarte nada. Caer sin ver el final, eso, es lo que me atemoriza aún más.
E.I.
poesiasoscuras.blogspot.com.ar

Caminos (III)

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El pequeño infierno que te toca,
quizá sea el que deseaste sin quererlo en alguno de tus sueños.
Es una piedra al rojo vivo, una tras otra en tu pecho, no habrá descanso hasta que las piedras atraviesen tu cuerpo.
El sufrimiento se hará carne, luego de la muerte del dolor será solo vagar insensible por un mundo insensible.
Dolor constante dolor que apaga los gritos gritos en tu pecho en tu alma, el peso del mundo lo sientes sobre tus hombros, en la tierra te hundes.
El demonio ríe a cada piedrazo asestado, llevas un hueco en tu pecho ya no, un corazón.
Vagas, y no encuentras razones, te hundes a cada paso, quieto te quedas y tus raíces te atan a las rojas rocas allí permaneces, con tanto dolor, y tanto vacío, que ya no existes.
E.I.
poesiasoscuras.blogspot.com.ar

Sabe

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Cantaba
y luego lloraba, sus lagrimas de manera alguna mantenían el ritmo de la canción ya enterrada.
Enfrentaba la noche se rendía ante el frio sin saber el camino de su mano se iba y la noche ofrecía sus brazos.
El cuerpo vacío como esa plaza en un otoño frio y ventoso solo los gritos del viento y los rayones en sus manos escribe en sangre pues no sabe si todo se borrara o se olvidara.
Natural, real, no por tanto tiempo no otra vez el sol golpea a sus espaldas, traicionero, ya la obscuridad es su manto, allí en el viejo banco se acurruca y vuelve.
Vuelve y canta y llora, pero su vuelta es el nunca jamás volver.
E.I.
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