19 feb. 2017

Patios

Despertar dentro del sueño,

tus ojos
cubriendo mi cuerpo,
tus párpados me acarician,
sin embargo,
la muerte, su aroma, está presente,
esa sensación,
en todo este lugar, sin lugar,
¿eres tu, ella?

Engañado en la carne
en la realidad,
me llevas de la mano,
a tus rotos deseos,
a tus telas manchadas,
a tus patios,
donde el verde, no lo es,
donde el árbol, es ceniza,
donde tus ojos,
absorben y secan mi alma,
y allí,
en el patio de cenizas,
me dejan.

Llenas mi pecho de falsas emociones,
falsos recuerdos,
creia en ti,
te desee,
y asi me tiras por la borda,
asi me arrastras entre
las cenizas de huesos,
y en el sueño de otro sueño,
despierto,
y despierto otra vez,
y veo mis cenizas
y las rotas promesas por lapida,
y un patio,
que no es verde.

E.I.
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17 feb. 2017

Algo

Solo necesito algo,

algo que jamás tuve,
o quizá,
estuvo,
mas no pude entender.

Algo,
que jamás tuve,
y el tiempo,
es una venda podrida
cubriendo mis ojos,
confundiendo mis pasos,
no sabe otra cosa
que hacernos desear más y mas
desear lo imposible
lo utópico,
y cada vez más lejos
te veo volar
como así los hacen mis sueños,
que nada más que eso son y serán,
sueños,
imposibles,
sueños de embriaguez,
sueños despiertos,
sueños de una persona muerta,
pensante,
demasiado a veces
y eso tiñe más aun
esta podrida venda,
y huele,
como huele.

Como Duele.

“Amor es la cura”,
y rio, y me duele el cuerpo,
y lloro,
y se dobla el cuerpo,
la risa
se desata cuando pido explicación
sobre ese llamado sentimiento
nada sabes decir,
tartamudeas, balbuceas, MIENTES,
miras al cielo buscando palabras,
y nada sabes decir,
vuelve cuando puedas explicarme que significa
vuelve, cuando expliques porque estoy dividido en dos,
vuelvo cuando encuentres las partes de mi alma,
las de un corazón poético hecho pedazos
las de un cuerpo mutilado,
por eso digo
que quizá solo sea un arma,
no un sentimiento.

Solo en ese momento vuelve
y si no estoy aquí,
quizás, tu “amor”, tu llamado sentimiento que no puedes explicar,
quizás,
haya asestado el golpe de gracia.

E.I.

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12 feb. 2017

El mundo

Todo, todos

hablan de cambiar el mundo
(amenaza vana)
pero nada, nadie
ha tenido el coraje,
y quien cerca estuvo,
no tuvo en cuenta al traicionero de la historia,
el que no tiene sangre, alma o consciencia,
el maldito tiempo,
nunca ha dejado a nadie llegar a los escalones
a las puertas,
a llegar, abrir las puertas
que todo lo desdoblarían.

Desde las primeras lecturas
desde la cuna
hasta la tumba
desde esa primera nota musical disfrutada,
cuando escuchaste los aullidos de la noche
por primera vez,
miedo, luego…compañía,
aullidos que comenzaban temprano
y muchos terminaban en un ahogado chillido,
desde el comienzo de la noche
hacia el fin del día,
cielo e infierno,
toda la amplitud que puedas imaginar y más,
lo imposible de abarcar,
todos somos miserables números,
cada punto en el dibujo, es un rostro,
pero…
quizás mañana.
Quizás mañana despiertes y no pienses demasiado,
y tal vez, solo tal vez,
si,
así, sin pensar demasiado,
solo actuando,
logres,
cambiar algo,
quizá, por un momento que casi no existirá,
logres engañar al tiempo,
al asesino siempre vigilante,
y subirás el primer escalón,
quizás, quizás mañana.

E.I.

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5 feb. 2017

Fuego

Furiosos ojos

animal cautivo,
él ha sido despojado
de su tierra, su cielo, su infierno,
condenado al eterno purgatorio
tras rejas oxidadas,
el animal,
aun furiosos ojos,
mas el fuego está apagándose,
gime,
llora,
siente como sus huesos se quiebran,
como su cuerpo se desploma
a cada paso
a cada respiración.

La bestia
que nada tiene ya de eso,
busca el no esperado final,
esta ausencia de furia,
de la pelea por su alma,
la pelea por subir, siempre subir,
la ausencia de las noches aullando,
de los amaneceres,
de los ríos.

Solo le quedan dos apagados ojos,
que miran, que sueñan, con el fin,
ojos que van más allá de esas rejas,
la vida que desea,
la de la lucha,
la de un destino siempre incierto,
ya ha pasado,
ha quedado del otro lado,
en manos de las despreciables criaturas
que le han robado esa libertad,
ahora,
paso a paso, va dejando trozos de vida,
sus ojos, aquellos tan feroces,
se apagan,
se cierran,
y una gota, la última,
recorre el antes
brilloso pelaje.

E.I.

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