Poesias y prosas oscuras

Vagos recuerdos de una vida que paso, vanos intentos por demorar el amanecer, se ha olvidado del horror que arrastra el tiempo, olvido que la vida a de cobrar. Bajo telas usadas por anteriores pasajeros, en viejas y hundidas sillas, un ultimo descanso, el hastío se hace presente, carne. Es necesario este desvío? Inminente, las sombras caen otra vez. Así ha de ser, por siglos lo fue, y sera. No el ultimo, no el primero, solo...una pieza mas. Sueños invadidos, cuerpo destrozado, carne duele, alma gime. Derrota. Bajo húmedas paginas estará, lo sentido, lo escondido, el ojo que no veía, dibujaba allí, en su blancura ahora interrumpida. Atrás quedan aquellas pulcras paginas, abandonan su nada, para guardar los secretos, los miedos, alegrías y penas. En el ultimo descanso ofrecido, la pagina final escribe un adiós. E.I. http://poesiasoscuras.blogspot.com.ar/

La nada, el vacío, todo lo corrompe, lo destruye primero, luego, lo absorbe todo. Allí en la colisión de los pensamientos, de los tiempos, tu, eres quien grita, desesperados gritos, más y más fuerte, como te ha destrozado esta vida, gritas, pero nadie escucha, la nada es absoluta, tus gritos se ahogan en ella, ni siquiera llegan a tu puerta, no pueden, dudo, que algo salga con vida de tu garganta. Acosado por las mañanas, las horas, las noches, que antes soñabas, y ahora hieren hasta los huesos. Temes la confrontación, nadie puede salir vivo de ella. Nadie. El abandono, el dolor en tu pecho, y tu cara cayéndose a pedazos, sientes el frio calar tus huesos. Te has secado de lágrimas, pues en cada deseo de hacerlo, notas que este estado, este limbo, te ha consumido hasta eso, hasta una miserable gota de agua de tus ojos. ¿Los sueños? Ya has olvidado lo dulce de los sueños, solo quedan algunas amargas pesadillas. En ellas todo se vuelve loco y endemoniado, fuera de to

Nada, obscuridad absoluta, ni siquiera un pensamiento, una idea, no existencia absoluta explosión la luz la tierra sudor colores, agua, día, noche correr y jugar caer y levantarse tocar, ser tocado dos, pensamientos, alegría, tristeza, el eterno caer una mano, y aún falta algo. Fuego carbonizado papel, cenizas, recuerdos y lloviznas más que todo menos que nada tierra humedad falta algo, nunca ya vendrá agrietadas manos, frentes fuego aire apagados sentidos ahogo inyectados ojos soltar la mano no más fuerza viento solo viento ceniza solo cenizas en el viento. E.I. poesiasoscuras.blogspot.com.ar

Movimientos, suaves roces, nada tienen que ver con la voluntad de este cuerpo, de alguna manera, parte de esta frágil y precaria carne se mueve. Frías manos, las de un soñador, el que sueña despierto, el que vive dormido, el que vive día a día su muerte tan ansiada, su escape de esta prisión al aire libre, en donde la libertad no es más que una palabra, una mala palabra, una mentira, esa libertad, existe, solo en las mentes tan poco desarrolladas de muchos de los que vagan por los paramos de esta cruel tierra, bañada en sangre, que tantos evitamos ver, hasta que nos ahogamos en ella. Pero siempre se cruza la imagen la que un principio creí, era un maldito reflejo una imagen fantasmal, luego del roce de mis dedos contra tu suave piel, solo pude pensar que era una cruel broma, como tu abandono. Para el asombro de mi tacto, el asombro de mi mente, ojos y todos los sentidos, estabas frente a mí, esperando no sé qué, pero tuve el regalo de tu s

Desgarrador frio que hiela tu carne y enloquece pues tu corazón puede mas su frio puede más. Tal vez una vez fue un acogedor corazón no ahora no mañana ¿ayer? Amargos los recuerdos del invierno que tan feroz llega tan tímido se va, maldito invierno-infierno hermoso a la vez pero esas valijas que cargas aun me destrozan. Desnudo solo carne y huesos me ahogas dibujas puertas en la nieve blanca muerte volando en un recuerdo en una mentira me desgarras y me hundo, me hundo en tu blanco vientre. E.I. poesiasoscuras.blogspot.com.ar

Sensaciones, aquellas, que nos dejan pasmados, sensaciones, que saben a muerte. Sensaciones, que nos estremecen hasta los huesos. Un trozo de sucio papel, hay vida en el, la hay, alguien ha plasmado sus pensamientos en el. Pero algo muerto, para aquel, que solo ve un sucio trozo de papel. Dolor para el que ha dejado caer sus demonios en el, sufrimiento al leer, lo que tanto mal le ha hecho, sosiego y calma luego de desprenderse de todo eso que lo mantenía prisionero. Todo aquello que lo invadía y enterraba. No queda nada dentro. Solo queda ese vacío, que permite, en ocasiones, conciliar el sueño, un vacio que no tardara en alojar otra vez, a esos fantasmas, pasados, futuros, y aquellos que mas quiebran sus rodillas, los presentes. Una nueva hoja en blanco, única cura, tantas caras alrededor, y ninguna puede ayudar, solo ese trozo de papel, muerto para el que no ve, vivo para él, que le entrega partes de su vid