26 jun. 2017

Vagos recuerdos de una vida que paso,
vanos intentos por demorar el amanecer,
se ha olvidado del horror que arrastra el tiempo,
olvido que la vida a de cobrar.

Bajo telas usadas por anteriores pasajeros,
en viejas y hundidas sillas,
un ultimo descanso,
el hastío se hace presente, carne.

Es necesario este desvío?
Inminente, las sombras caen otra vez.
Así ha de ser, por siglos lo fue, y sera.
No el ultimo, no el primero, solo...una pieza mas.

Sueños invadidos,
cuerpo destrozado,
carne duele, alma gime.
Derrota.

Bajo húmedas paginas estará,
lo sentido, lo escondido,
el ojo que no veía,
dibujaba allí, en su blancura ahora interrumpida.

Atrás quedan aquellas pulcras paginas,
abandonan su nada, para guardar los secretos,
los miedos, alegrías y penas.
En el ultimo descanso ofrecido,

la pagina final escribe un adiós.

E.I.
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20 jun. 2017

La nada, el vacío, todo lo corrompe, lo destruye primero, luego, lo absorbe todo.
Allí en la colisión de los pensamientos, de los tiempos, tu, eres quien grita, desesperados gritos, más y más fuerte, como te ha destrozado esta vida, gritas, pero nadie escucha, la nada es absoluta, tus gritos se ahogan en ella, ni siquiera llegan a tu puerta, no pueden, dudo, que algo salga con vida de tu garganta.

Acosado por las mañanas, las horas, las noches, que antes soñabas, y ahora hieren hasta los huesos.
Temes la confrontación, nadie puede salir vivo de ella. Nadie.

El abandono, el dolor en tu pecho, y tu cara cayéndose a pedazos, sientes el frio calar tus huesos.
Te has secado de lágrimas, pues en cada deseo de hacerlo, notas que este estado, este limbo, te ha consumido hasta eso, hasta una miserable gota de agua de tus ojos.

¿Los sueños? Ya has olvidado lo dulce de los sueños, solo quedan algunas amargas pesadillas.
En ellas todo se vuelve loco y endemoniado, fuera de tono, no hay más finales felices, ya no más despertar con una sonrisa dibujada en la cara, ya no más, solo despertar con una angustia que te come, el vacío, otra vez la nada.

¿Cómo verte al espejo?
¿Cómo es aquello que me susurrabas una y otra vez?

Lo que era, ya no está. Solo queda un poco de dolor, la carne ha de doler, también todo lo intangible en tu interior.
Es lo único que te recuerda que aun respiras, por más que tu deseo sea lo contrario.
Temes la confrontación, pero se dará, tarde o temprano, se dará, la degradación lenta y el sentimiento de infinita negrura, eso, te llevara, más temprano que tarde, y lo real, lo real se iluminará, y quizá sea la última vez que veas algo de luz.

Estas en un lugar en el que no quieres estar, un lugar del que no hay vuelta atrás, atrapado cual animal te sientes, atrapado entre alambres de púas, filosas púas, que van cortando cada parte de tu cuerpo mientras más tratas de escapar, y como sabes, escapar, no es una opción.
Intentar escapar solo traera una muerte lenta y dolorosa, la única opción es enfrentarse, y ver o no, un final.

E.I.

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17 jun. 2017

Partes

Nada,

obscuridad absoluta,
ni siquiera un pensamiento, una idea,
no existencia absoluta
explosión
la luz
la tierra
sudor
colores, agua, día, noche
correr y jugar
caer y levantarse
tocar, ser tocado
dos,
pensamientos, alegría, tristeza,
el eterno caer
una mano,
y aún falta algo.

Fuego
carbonizado papel,
cenizas,
recuerdos y lloviznas
más que todo
menos que nada
tierra
humedad
falta algo,
nunca ya vendrá
agrietadas manos,
frentes
fuego
aire
apagados sentidos
ahogo
inyectados ojos
soltar la mano
no más fuerza
viento
solo viento
ceniza
solo cenizas en el viento.

E.I.

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11 jun. 2017

Agujas

Movimientos,
suaves roces,
nada tienen que ver
con la voluntad
de este cuerpo,
de alguna manera,
parte de esta frágil y precaria carne
se mueve.

Frías manos,
las de un soñador,
el que sueña despierto,
el que vive dormido,
el que vive
día a día
su muerte tan ansiada,
su escape de esta prisión al aire libre,
en donde la libertad
no es más que una palabra,
una mala palabra,
una mentira,
esa libertad, existe,
solo en las mentes tan poco desarrolladas
de muchos de los que vagan por los paramos
de esta cruel tierra,
bañada en sangre,
que tantos evitamos ver,
hasta que nos ahogamos en ella.

Pero siempre se cruza la imagen
la que un principio creí,
era un maldito reflejo
una imagen fantasmal,
luego del roce de mis dedos contra
tu suave piel,
solo pude pensar que
era una cruel broma,
como tu abandono.

Para el asombro de mi tacto,
el asombro de mi mente,
ojos y todos los sentidos,
estabas frente a mí,
esperando no sé qué,
pero tuve el regalo de tu sedosa piel
en mis manos,
fue para mí,
como la última cena del condenado,
luego de eso
solo vi la partida del alma,
la ceniza de la carne, los huesos.

Pero la caída fue interrumpida,
por la música de tu boca,
por tu mano en mi mano,
tus labios en mi boca,
los temblores de la carne,
sentidos confundidos,
que desnuda suena tu voz,
queda atrapada en mi cabeza.

Llegando la oscuridad,
te haces más fuerte,
tu presencia es inmensa,
roces,
pieles fundidas,
deseo,
tristeza
y lejanía,
tiempo, y mis lágrimas arden en mis ojos,
te ríes,
tiempo,
que forma más estúpida de medir nuestros fallos,
tiempo, que cruel,
medirnos linealmente en él,
pues es infinito,
y nosotros, bueno,
absurdamente finitos.

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4 jun. 2017

Nieve

Desgarrador frio
que hiela tu carne
y enloquece
pues tu corazón
puede mas
su frio puede más.

Tal vez
una vez
fue un acogedor corazón
no ahora
no mañana
¿ayer?

Amargos los recuerdos del invierno
que tan feroz llega
tan tímido se va,
maldito invierno-infierno
hermoso a la vez
pero esas valijas que cargas
aun me destrozan.

Desnudo
solo carne y huesos
me ahogas
dibujas puertas en la nieve
blanca muerte
volando en un recuerdo
en una mentira
me desgarras
y me hundo, me hundo
en tu blanco vientre.


E.I.
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1 jun. 2017

Sensaciones

Sensaciones,

aquellas, que nos dejan pasmados,
sensaciones,
que saben a muerte.
Sensaciones,
que nos estremecen hasta los huesos.

Un trozo de sucio papel,
hay vida en el,
la hay,
alguien ha plasmado sus pensamientos en el.
Pero algo muerto,
para aquel, que solo ve un sucio trozo de papel.

Dolor para el que ha dejado caer sus demonios en el,
sufrimiento al leer,
lo que tanto mal le ha hecho,
sosiego y calma luego de desprenderse
de todo eso que lo mantenía prisionero.
Todo aquello que lo invadía y enterraba.

No queda nada dentro.
Solo queda ese vacío, que permite,
en ocasiones, conciliar el sueño,
un vacio que no tardara en alojar otra vez,
a esos fantasmas,
pasados, futuros,
y aquellos que mas quiebran sus rodillas,
los presentes.

Una nueva hoja en blanco,
única cura,
tantas caras alrededor, y ninguna puede ayudar,
solo ese trozo de papel,
muerto para el que no ve,
vivo para él,
que le entrega partes de su vida.
Muerto luego, cuando lo hace a un lado,
cuando lo arroja en la montaña de papeles.

No existe más en él,
existe en otro lado,
y no existe en realidad.
Muerto, hasta que el ajeno ojo,
recorra sus palabras, y así,
algo vivirá,
será diferente,
diferente para cada quien,
y con el tiempo como feroz enemigo,
será,
diferente para él.


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