Poesias y prosas oscuras

En el lugar donde no ha amanecido, en el lugar que conoce de lunas. El sabor de la tierra es fresco pastosa, arenosa al tacto. Estaré allí , muerto, vivo, esperando la lluvia, el sol, la luna. No sabría decirte sobre los sabores, aquellos que siente el niño concebido, pero, no existe luna, ni sol o lluvia. Morir es nunca haber nacido? Nacer es morir al primer respiro? Nacer es paseo en museo de crueles pinturas, las cuales se deterioran a medida que caminamos por sus obscuras galerías ? Respuestas, miles hay. Como otras están ausentes . Solo queda la ida y ese pensamiento que nos domina, que nos hace dudar.

Destino, cumbres rocas, ramas secas. Restos de cadáveres en los caminos, elevaciòn . No divisar un final. Tierra frontal. Y azul, techo. Senderos, desechos. Sientes? Descuido, y estarás lejos de aquí . Marcas tu camino. Estas aves devoran tus rocas, no regreso, no final. Ves? Sientes? Nacido hace millones de años. Y es joven. Aun vive. Cansancio , agotado, descansas. Rocas, o que?. No interesa. Profundo descanso. Sueño, sudor. Pesadilla devora sueño. Despertar y caminar. Allí , donde se acaba la tierra. Todo es cielo. Sentado, entre verdes emanaciones de la tierra. Dale tu mano, y escucha su historia. Dejate dormir. Tal como lo hacías como eras niño. Renacerás . Niño.