En el lugar donde no ha amanecido, en el lugar que conoce de lunas. El sabor de la tierra es fresco pastosa, arenosa al tacto. Estaré allí , muerto, vivo, esperando la lluvia, el sol, la luna. No sabría decirte sobre los sabores, aquellos que siente el niño concebido, pero, no existe luna, ni sol o lluvia. Morir es nunca haber nacido? Nacer es morir al primer respiro? Nacer es paseo en museo de crueles pinturas, las cuales se deterioran a medida que caminamos por sus obscuras galerías ? Respuestas, miles hay. Como otras están ausentes . Solo queda la ida y ese pensamiento que nos domina, que nos hace dudar.
Poesias, prosas, relatos, canciones, pero de las otras.