Poesias y prosas oscuras

Qué manera (a veces ridículo e inútil) de existir, inventar, desempolvar palabras antiguas, miles de formas de decir siempre…lo MISMO. Estoy cansado, hermano, estoy estúpida y grandiosamente, cansado. Aun intentando con palabras difíciles (las busco, y solo hay simples), no reflejo esta cosa, que hecha raíces y acampa dentro mío, bien en el fondo, en la zona más obscura, corajuda esa “cosa”. Estoy cansado hermano, o Usted que cruza sin mirar y su trayecto termina ahí, en el medio de algo que le es todo y nada para otros, estoy cansado. ¿Alguna vez buscaste la sensación del sosiego total, la tranquilidad, un cuerpo sin peso, sin siquiera el peso del alma (dicen que lo tiene), esa de hundirse en un sillón, en el pasto, en el lomo de tu mascota, esa sensación de flotar, ojos cerrados, nada más, nadie más, ni siquiera notar la repetitiva respiración? Lo quisiste hacer, estoy seguro. Lo quiero, quiero sentirme alguna vez así, el ángel que anda diciendo por ahí que me cuida, me conto...

Que estará fabulando tu diminuta masa gris, que crees tú, quien te crees que eres, y que creerán esos que vestidos con cadenas se alinean detrás de ti, aunque ninguno los maneja, las cadenas se ven sueltas, quizás, se dominen unos a otros, un momento cada quien, todos se arrastran con cuchillos en sus bocas, listos para apuñalar, las debilidades son las inocentes y aun sin ojos, espaldas ajenas, y las suyas también.   Que será te crees, que levantas tu mano en asquerosa posición, no señales el patio que no te pertenece, mis perros te dejarán sin cabeza, y seguirán con hambre, pues la tuya es hueca, igual que la de esos insectos que se arrastran.   Me dices que buscas sangre, que como un vampiro te sientes, de la risa, vomito, y por suerte en tus pies, eres como el vampiro de mis cuentos, el temeroso vampiro de colmillos destrozados por las caries y por andar confundiendo latas de tomate con sangre, un idiota completo. El pobre vampiro no es temido ni por las inocentes ...