Poesias y prosas oscuras

 No puede huir, no puede escapar, tan solo esconderse un par de minutos, hasta que colérica rutina lo tome de los brazos, las piernas, cuello, lo que esté más a mano, y lo arrastre, lo arroje por escaleras, otra vez arrastrarlo, no importan las piedras, ni los vidrios rajados, mucho menos los restos de otros que se han negado, nada puede hacer, nada puede expresar, no llora, no grita, solo siente un profundo puñal girando en su pecho, en su cabeza, se encorva, lame la sangre de sus manos y lava su cara, su saliva es seca, nada sale fuera de él. A vece se oculta detrás de canciones, dentro de ellas, detrás de sus ojos cerrados, parece que fuera a vivir, parece que algo estuviera por florecer, ¿felicidad?, ¿goce?, ¿disfrutar algo que no sé qué? pausa, silencio, error, abre sus ojos, el humo negro, la mano espinosa, el golpe, el sol quema los ojos recién abandonados por la obscuridad, otro golpe, otra vez, hastío, calor, ...

Apurado, la flaca me persigue   Rápido muy rápido, no preguntes, el tiempo se escurre por entre los dedos y viene oculto tras preguntas idiotas, o las que usas para parecer interesado o ducho en el tema, dale, dale, decí que queres, dale escupí, que te pasa, tenés miedo, vergüenza, ¡que te pasa! Vení, manotea la botella y vení, afuera, apurado estar, ni poder hablar tengo tiempo bien, dale!!!   Te apuro, te empujo, escupí, decílo, bueno o malo, no me importa, esta película empieza una sola vez, y termina menos veces aún. Hoy, ES hoy, tengo a los fantasmas todos aquí, están acá a la vuelta del tapial, y hay uno en especial que me vino a enseñar, mostrar, sacarme lo ciego de una patada (o de un trago mirando las dos estrellas que se ven).   ¿Qué pasa?, tenés miedo. Ya sabía. Bueno decílo y te voy escuchando mientras me voy, de espaldas para no ser grosero con vos, grita, total, los fantasmas no son como vos, no tienen miedo (creo), dale, ¡dale!   ...

0801X0X0   Sería mejor apoyar las dobladas espaldas en antiguos árboles, dejar que el viento destroce junto al mar los castillos arena y trozos de esos frutos del agua salada, los picos de las aves, lanzas en manos de seres de arena, arena y sangre.   Sería mejor dejar que los pecados se amontonen en la puerta, y de un solo golpe, recibirlos, todo juntos, empujándose para ver el lugar que imaginas y contaminarlo, ese, donde los huesos reposan en arboles-tumba, en donde hay arena, mar, aves muertas, crías de ese mar muriendo bajo el sol.   ¿Dónde se esconde la cabecita que distorsiona lo real?, que no cree lo que ve, y calienta sus pies con libros robados de las iglesias en penumbras.   Ese fuego no secara tu piel, no, ¿cómo se mezcla tu pensamiento?, ¿hay resurrecciones, o muerte eterna? solo sabes dormir, y soñar cuando despiertas, vas y vienes para estar siempre aquí, pensando, siem...