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Sería mejor

apoyar las dobladas espaldas en antiguos árboles,

dejar que el viento

destroce junto al mar

los castillos arena

y trozos de esos frutos del agua salada,

los picos de las aves,

lanzas

en manos de seres de arena,

arena y sangre.

Sería mejor dejar que los pecados

se amontonen en la puerta,

y de un solo golpe,

recibirlos,

todo juntos,

empujándose para ver

el lugar que imaginas y contaminarlo,

ese, donde los huesos reposan en arboles-tumba,

en donde hay arena,

mar,

aves muertas,

crías de ese mar

muriendo bajo el sol.

¿Dónde se esconde la cabecita

que distorsiona lo real?,

que no cree lo que ve,

y calienta sus pies

con libros robados

de las iglesias en penumbras.

Ese fuego no secara tu piel,

no,

¿cómo se mezcla tu pensamiento?,

¿hay resurrecciones, o muerte eterna?

solo sabes dormir,

y soñar cuando despiertas,

vas y vienes

para estar siempre aquí,

pensando, siempre pensando,

que puerta te será menos dolorosa,

para que finalmente,

puedas escapar.

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Reloj

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Poesias y prosas oscuras

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