31 ene. 2008

Dos.
Demasiadas manos agitándose además.

Dos. Sangre.
Los demás, diferentes. Humanos de jardín.

Mismas venas. Valores.
La vista, el oído. Engañan.

La soledad juega sucio.
Humedece la roca. Nubla los sentidos.

Tanto perdido. (?)
Seguía tus pasos y cortaba mis venas por ti.

Los demás, que decir.
Nada. Los odiare un momento. Y luego olvidarlos.

Seres históricos han devorado a sus hijos.
Traiciones y tragedias en libros sagrados.

Entonces tu puñal, no es nada.
Es solo una mancha en este mundo de traiciones.

No existe. Y tu tampoco.
Has muerto. No soy el asesino.

Solo he cerrado mis venas.

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