NO ES MI
NOMBRE
Se llamaba Patricia, algo musical, un nombre simple,
común, fácil de recordar, fácil de olvidar, como las simples cosas que se nos
cruzan a cada momento, una persona que podría haber llegado lejos, el tiempo aún
está en sus manos, sin embargo, aquí, todos somos víctimas del malcriado y
ventajero tiempo, ignorante y sabio, pero por sobre todo, cruel con ambiciones.
Así se llamaba, y se encargaba de su rutina, siempre
predispuesta, siempre firme, enfrentando esas mañanas que ya no le pertenecían,
nunca fueron de su agrado, esa es la justa verdad, pero en alguna parte de la
línea que nos mide, hubo un hueco, una grieta, imagino o sintió, que algunos
despertares, algunas entradas de esos días, eran nonatos, estuvieron a punto de
asomar, pero jamás lo hicieron, perecieron en el intento. Mañanas sin parirse a
sí mismas, días que no existen, huecos en la línea del tiempo, una regla con números
borrados, una herramienta que no cumplía su función, pero que útil, que útil,
eran esos días para vivir, y no hacerlo también
era el truco, se podía morir un poco, y vivir esa pequeña muerte regalada, y salir
a la mañana siguiente, le daba asco pensar en la mañana, el amanecer, la rotura
del cristal que ofrecía la noche, la tímida luz de la luna apagada a golpes,
por un asqueroso y ardiente sol, quema la piel, cierra los ojos, seca sus
flores, evaporando bebederos, la transpiración de su piel, la odiaba, ropas
mojadas y esa sensación de nunca volver
a la normalidad. Se movía en la obscuridad tan bien, que parecía haber
nacido con ella, la comodidad, el sosiego, el silencio, ruidos pequeños flotando
a su alrededor, el café, los libros, la música, bebida fresca, las estrellas a través
de nubes de un humo azulado, la tranquilidad de saber, que era la única en ese
momento, en ese no lugar, ese era SU momento, tan efímero, lo disfrutaba al
máximo, pero nunca era suficiente, siempre, la claridad arruinaba su escritura,
siempre los primeros rayos del alba, asomando al fondo, colores horribles,
mierda de colores, la paleta del más inútil de los artistas.
Se metía en sus paredes, cerraba las cortinas, pero la
luz no entiende de rechazos y se metía en las habitaciones, inundándolo todo,
rompiéndolo todo. Entonces…respiración profunda de resignación, y prendamos el
ventilador de la rutina.
Se desarma en preguntas, anda por las playas de la
memoria preguntando a las gaviotas y almejas muertas que hace aquí, si se
supone que no existe, que hace paseando por calles que no la esperan, sonrisas
de sapos, abrazos de espinas, ya no sabe, nunca entendió, se supone que no
debería haber nacido, sin embargo, de alguna forma, por ignorancia o descuido,
el sobrevalorado milagro de la vida…la toco.
Es alguien, pero no puede verse, no es un fantasma (aun),
pero la atraviesan como si lo fuera, las miradas no se detienen en su forma, es
menos que esa pared que de derrumba, sostenida por un horrible cuadro de
figuras que nada dicen, solo que es horrible, nauseas.
Era otra cosa, otro ser, estoy en la mente de otro
idiota, al fin, me esperaban a mí, y este inútil de pensamientos obscuros como su
alma, me lleva en su mente, porque sabe, quien debería estar en esas calles y
en esa casa, en donde el silencio a todos deja sordos, ahí donde las
conversaciones son mudas, ahí, debería emerger mi ser. Vos te encerras en tu
cuarto, pero yo quiero correr y hablar y gritar y mirarme al espejo para ver
como soy.
Y solo soy un pensamiento, fui otra cosa, pero ahora por
error, te sumergieron en la verdad de que no eras deseado, pero yo si lo era,
me diste vida en tu mente, pero noto que no odias la verdad, ni a mí, solo te golpeo
un poco al principio, ahora dices que te ríes, pero sé que molesta, pues tú, no
ríes y la sonrisa no dura demasiado debajo del agua.
Estabas como esa pared, a punto de venirse abajo, siempre
tambaleando, y el empujón final fue la verdad, es por eso que ya no sientes
demasiado. Nada, en realidad. Pero tu nada, puede ser infinita, y siempre, habrá
lugar para alguien así, como vos, un muerto que respira.
Soy Patricia, y te acompañare en tu vida, hasta que
mueras o decidas olvidarme, o dejarme en un frasco mientras tu cabeza se golpea
bajo las olas y en la resaca de ese mar, quedara tu falsa sonrisa, que, por
supuesto nunca fue tuya, fue mía.
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Ariel