Dos

Dos.

Demasiadas manos agitándose.
Dos.

Sangre.
Los demás, son diferentes.

Indiferentes.

Humanos de jardín.

Mismas venas.

Valores.
La vista, el oído.

Engañan.

La soledad juega sucio.
Humedece a una roca.

Nubla los sentidos.

Vuélvete y hazle el amor a la locura.

Tanto perdido.
Seguía tus pasos y cortaba mis venas.

La sangre, mi guía, mi retorno,

mas no hay deseo de volver.

Los demás, que decir.
Nada.

Los odiare un momento.

Y luego olvido,

vacío, nada.

Seres históricos han devorado a sus hijos.
Traiciones y tragedias

en libros sagrados.

En libros de fuego.

Entonces tu puñal,

no significa nada.
Es solo una mancha en este mundo de traiciones.

Es solo un lugar,

en donde rebotara el rayo de sol.

No existe tu pensamiento.

Y tú, tampoco.
Has muerto. No soy yo el asesino.
Solo he cerrado mis venas.

Solo me he quedado aquí,

solo,

en el desierto.

E.I.

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