Bosquejos

Bosquejo de aquello que no existe 

el roce de tu mando en medio de este desierto

el roce de tu mano vestida en arena

arena, que no es otra cosa

que todas nuestras penas,

todos nuestros demonios,

allí, tirados.

La antigua batalla que nos extermina,

antigua batalla que no conoce fin,

en un círculo infinito

va pariendo más y más catástrofes.

Mientras tanto, tú, yo, la luna,

arena, por sangre manchada,

por lagrimas saciada.

Arena devorando las huellas,

los pasados,

enterrando el presente,

y nada se ve más allá de estas dunas.

Busco el oasis,

y me encuentro con el espejismo de mi muerte

tu mano, la mía, espectadores,

lloramos por nada,

y la arena bebe,

ofrezco mis brazos,

córtame las venas

y bebe de allí también.

No te ocupes de limpiarme,

el viento caliente

me secara,

no te preocupes por mis restos,

esta arena me cubrirá,

busca tu oasis ahora,

yo estaré aquí,

quizá duerma y antes la bese,

quizá muera y antes me abrace a ella

y la bese, y me ahogue con su lengua.

La besare, y su saliva me dará el conocimiento

de todas esas almas,

y luego, ya si,

me enterrare.

E.I.

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